¿Qué hacer con esta Navidad y este Fin de Año 2010?
Anduve rebuscando entre mil posibilidades, una buena idea para saludar a mis amigos en estas fiestas y encontré millones, y no encontré ninguna.
Pensé en mi País – Argentina – y se me vinieron imágenes de gente sin vivienda que pretende ocupar terrenos públicos, y pedradas a los policías, y balas de goma, y división política irreconciliable, e inflación, y niños muriendo de desnutrición en un país donde los productores agropecuarios en señal de protesta por la suba de impuestos arrojan cientos de miles de litros de leche a la ruta, y sentí que la idea de la Navidad se me hundía entremedio de todo eso, y decidí salir de allí.
Amplié mi vista, ensanché mis horizontes, y miré el mundo. Así de grande y redondo como es. Y encontré que hay un tipo que quieren encarcelar porque se le ocurrió la magnífica idea de decir lo que no se podía decir, y que mostró lo más vil y sucio de la diplomacia y de la manipulación de los gobiernos y, por carácter transitivo, de la gente que compone los países de esos gobiernos. Encontré videos que muestran cómo se ametralla, desde un helicótero del ejército, un camión donde se ven claramente dos niños en la cabina, en nombre de la libertad de los pueblos.
Me bastó un poco más de tiempo en mi búsqueda mental para hallar tensiones políticas cada vez más difíciles de controlar en el lejano y en el medio oriente; inmigrantes perseguidos en Europa y también aquí, en los Estados Unidos; muertos a granel por carteles de traficantes; y un largo rosario de desastres naturales que hicieron que mi Navidad comenzase nuevamente a naufragar.
Sin embargo algo no me estaba cuadrando entre lo que veía y lo que sentía deben ser estas celebraciones.
No me pueden haber engañado tanto mis enseñanzas.
La representación de los pesebres, el mensaje bíblico dado a los pastores en un lejano Belén hacen más de dos mil años: “Les anuncio una gran alegría. Hoy les ha nacido un Salvador” no pueden ser tan sólo muñecos en un diorama y el canto de las sirenas.
Algo estaba mal.
Estaba equivocando mi búsqueda. Estaba buscando afuera lo que debía encontrar adentro.
Comencé a revolver en el viejo arcón de mis recuerdos, de mi corazón; donde quedaron guardados hechos únicos, lindos y feos, que envolvieron íntimamente la participación de uno o más terceros, donde la fe de mis orígenes acudió a sostenerme y a darle sentido a lo que parecía no tenerlo . . . y recordé incontables momentos donde aparecieron los rostros de mis hijos (también del que se fue), y de los hijos de esos hijos; se me agolparon sin permiso y sin orden de preeminencia ni cronología, mi viejo, mis tíos y primos, mi mamá, mi compadre del alma, mis abuelos, mi esposa y su hija – y que es también mía por derecho de adopción en mi corazón – mi hermano y su familia, los curas de mi parroquia, mis amigos de la política (aunque parezca mentira en ese mundo a veces se encuentran), mi familia nueva hecha en el destierro voluntario de los emigrantes, y construida sobre el andamiaje de los amigos que la vida arremolina a nuestro alrededor; desfilaron cada desafío que enfrenté y que alguien me ayudó a superar, cada cumpleaños, cada beso que di y que recibí con amor, y los brindis con los amigos, y las lágrimas que alguien enjugó de mi cara y aquellas que yo tuve que enjugar de otros rostros . . . y poco a poco, hasta con candidez si se quiere, el niño en el pesebre comenzó a tener nuevamente significancia trascendente.
¿Qué es un Salvador sino alguien que nos salva en todos los momentos?
Cuando las enfermedades graves golpearon en mi vida, y mi ruego se elevó al cielo porque es en el único lugar donde creí que podían tener respuesta, el niño del pesebre me sostuvo. No con la forma de un recién nacido, indefenso y con pañales, sino en el cuerpo de un amigo, de mi hermano, de mi viejo, o un compadre.
Ese Jesús de los pesebres renace una y otra vez en nuestra familia, en nuestros amigos, y también en nosotros cuando nos convertimos en instrumentos de su amor y su mensaje: “Ámense unos a otros como yo los he amado”
Si les ha pasado lo mismo que a mí cuando pensaron en la Navidad en el mundo de hoy, sigan mi consejo y busquen a Jesús dentro de sus corazones, y les aseguro que allí está, renaciendo a cada instante y, paradójicamente, esperando volver a renacer.
Gracias mil millones de veces por haber sido, cada uno de ustedes y en más de una ocasión, mi Jesús Salvador, mi Niño del Pesebre, mi aliento y mi sostén, y los responsables de que hoy siga creyendo, porque los sigo recordando.
Deseo para todos ustedes, mis amigos y mi familia, es decir MI FAMILIA, toda la Paz que sólo el Niño del Pesebre puede dar, y no deseo nada más, porque sólo con eso tendrán toda la felicidad, toda la dicha y toda la esperanza que sus vidas puedan contener y necesitar.
Feliz Navidad 2010 y próspero Año Nuevo 2011.
Dios los colme de bendiciones.
Daniel Lencinas.
lunes, 20 de diciembre de 2010
martes, 20 de julio de 2010
FELIZ DIA AMIGOS
Para quienes no sean argentinos, o no lo sepan, hoy 20 de Julio en mi País ( y en varios otros países también ) se celebra el Día del Amigo.
No es una celebración casual. Hacen 41 años el hombre pisaba la Luna, era el acontecimiento más importante en siglos, y la humanidad estaba parada frente a los televisores y las radios, viendo, oyendo las palabras históricas de Neil Amstrong. Lo curioso del caso es que frente a las radios y los televisores estaban parados tanto buenos, como malos hombres, sin distinción.
En ese día, y por única vez, los índices de criminalidad en el mundo entero bajaron dramáticamente, ese día el hombre fue más amigo del hombre.
Fue un compatriota mío quien, basado en esas estadísticas, propuso que el 20 de Julio se celebrara en todo el mundo el Día del Amigo; y como la caridad bien entendida comienza por casa, Argentina lo adoptó de inmediato.
Muchos que estarán divirtiéndose quizá no sepan este por qué, pero hoy es un día especial, hoy celebramos a aquellos que elegimos libremente para que acompañen nuestro camino como hermanos dilectos. Hoy celebramos a los amigos.
A lo largo de mi vida he cosechado la amistad de muchas personas, hombres y mujeres, que me honraron con su afecto, con su confianza y con su compañía.
Argentina, Chile, España, Italia, Estados Unidos y Colombia fueron y son fuente generosa donde abrevo del agua dulce de la amistad.
Permítanme recordar a un amigo en particular, a mi viejo y querido amigo Osvaldo Olivella (no importa si lee, o no, esta carta, pero permítanme recordarlo), porque teníamos trece años de edad cuando comenzamos nuestra amistad y casi treinta y ocho años después aún se mantiene. Es el tipo que sabe todo de mí, el que se alegró con cada logro mío, el que lloró conmigo la muerte de mi hijo - que también era su ahijado -, el que me escribió una carta y me la entregó en mi mano en el aeropuerto cuando yo tomaba el avión que me traería a Estados Unidos donde me decía, proféticamente, que lo mejor de mi vida estaba por comenzar, el que se enoja cada vez que regreso a mi País y no alcanza el tiempo para más asados y partidas de billar. Es a estos personajes íntimamente nuestros a los que hoy celebramos, y también a los que, sin este lazo de hermandad elegida, transitan esta vida compartiendo el sendero.
He apelado a las letras de un poeta para acercárselas a modo de cariñoso presente en este momento de gozo, a ustedes, mis amigos.
Feliz Día, mis queridos amigos del alma.
SE BUSCA UN AMIGO
Vinicius de Moraes
No es necesario que sea hombre,
basta que sea humano,
basta que tenga sentimientos,
basta que tenga corazón.
Se necesita que sepa hablar y callar,
sobre todo que sepa escuchar.
Tiene que gustar de la poesía,
de la madrugada,
de los pájaros, del Sol, de la Luna,
del canto, de los vientos
y de las canciones de la brisa.
Debe tener amor,
un gran amor por alguien,
o sentir entonces,
la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo
y respetar el dolor que los
peregrinos llevan consigo.
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
No es necesario que sea de primera mano,
ni es imprescindible que sea de segunda mano.
Puede haber sido engañado,
pues todos los amigos son engañados.
No es necesario que sea puro,
ni que sea totalmente impuro,
pero no debe ser vulgar.
Debe tener un ideal, y miedo de perderlo,
y en caso de no ser así,
debe sentir el gran vacío que esto deja.
Tiene que tener resonancias humanas,
su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes
y comprender el inmenso vacío de los solitarios.
Debe gustar de los niños y sentir
lástima por los que no pudieron nacer.
Se busca un amigo para gustar de los mismos gustos,
que se conmueva cuando es tratado de amigo.
Que sepa conversar de cosas simples,
de lloviznas y de grandes lluvias y de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,
para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día,
de los anhelos y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad.
Debe gustar de las calles desiertas,
de los charcos de agua y los caminos mojados, del borde de la calle,
del bosque después de la lluvia,
de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,
no porque la vida es bella,
sino porque se tiene un amigo.
Se necesita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,
en busca de memorias perdidas.
Que nos palmee los hombros,
sonriendo o llorando,
pero que nos llame amigo,
para tener la conciencia de que aún se vive.
No es una celebración casual. Hacen 41 años el hombre pisaba la Luna, era el acontecimiento más importante en siglos, y la humanidad estaba parada frente a los televisores y las radios, viendo, oyendo las palabras históricas de Neil Amstrong. Lo curioso del caso es que frente a las radios y los televisores estaban parados tanto buenos, como malos hombres, sin distinción.
En ese día, y por única vez, los índices de criminalidad en el mundo entero bajaron dramáticamente, ese día el hombre fue más amigo del hombre.
Fue un compatriota mío quien, basado en esas estadísticas, propuso que el 20 de Julio se celebrara en todo el mundo el Día del Amigo; y como la caridad bien entendida comienza por casa, Argentina lo adoptó de inmediato.
Muchos que estarán divirtiéndose quizá no sepan este por qué, pero hoy es un día especial, hoy celebramos a aquellos que elegimos libremente para que acompañen nuestro camino como hermanos dilectos. Hoy celebramos a los amigos.
A lo largo de mi vida he cosechado la amistad de muchas personas, hombres y mujeres, que me honraron con su afecto, con su confianza y con su compañía.
Argentina, Chile, España, Italia, Estados Unidos y Colombia fueron y son fuente generosa donde abrevo del agua dulce de la amistad.
Permítanme recordar a un amigo en particular, a mi viejo y querido amigo Osvaldo Olivella (no importa si lee, o no, esta carta, pero permítanme recordarlo), porque teníamos trece años de edad cuando comenzamos nuestra amistad y casi treinta y ocho años después aún se mantiene. Es el tipo que sabe todo de mí, el que se alegró con cada logro mío, el que lloró conmigo la muerte de mi hijo - que también era su ahijado -, el que me escribió una carta y me la entregó en mi mano en el aeropuerto cuando yo tomaba el avión que me traería a Estados Unidos donde me decía, proféticamente, que lo mejor de mi vida estaba por comenzar, el que se enoja cada vez que regreso a mi País y no alcanza el tiempo para más asados y partidas de billar. Es a estos personajes íntimamente nuestros a los que hoy celebramos, y también a los que, sin este lazo de hermandad elegida, transitan esta vida compartiendo el sendero.
He apelado a las letras de un poeta para acercárselas a modo de cariñoso presente en este momento de gozo, a ustedes, mis amigos.
Feliz Día, mis queridos amigos del alma.
SE BUSCA UN AMIGO
Vinicius de Moraes
No es necesario que sea hombre,
basta que sea humano,
basta que tenga sentimientos,
basta que tenga corazón.
Se necesita que sepa hablar y callar,
sobre todo que sepa escuchar.
Tiene que gustar de la poesía,
de la madrugada,
de los pájaros, del Sol, de la Luna,
del canto, de los vientos
y de las canciones de la brisa.
Debe tener amor,
un gran amor por alguien,
o sentir entonces,
la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo
y respetar el dolor que los
peregrinos llevan consigo.
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
No es necesario que sea de primera mano,
ni es imprescindible que sea de segunda mano.
Puede haber sido engañado,
pues todos los amigos son engañados.
No es necesario que sea puro,
ni que sea totalmente impuro,
pero no debe ser vulgar.
Debe tener un ideal, y miedo de perderlo,
y en caso de no ser así,
debe sentir el gran vacío que esto deja.
Tiene que tener resonancias humanas,
su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes
y comprender el inmenso vacío de los solitarios.
Debe gustar de los niños y sentir
lástima por los que no pudieron nacer.
Se busca un amigo para gustar de los mismos gustos,
que se conmueva cuando es tratado de amigo.
Que sepa conversar de cosas simples,
de lloviznas y de grandes lluvias y de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,
para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día,
de los anhelos y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad.
Debe gustar de las calles desiertas,
de los charcos de agua y los caminos mojados, del borde de la calle,
del bosque después de la lluvia,
de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,
no porque la vida es bella,
sino porque se tiene un amigo.
Se necesita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,
en busca de memorias perdidas.
Que nos palmee los hombros,
sonriendo o llorando,
pero que nos llame amigo,
para tener la conciencia de que aún se vive.
martes, 1 de junio de 2010
TANGO, ART AND MORE
Como parte de las actividades que desarrolla el Instituto Panamericano de Investigación Social (PAIS R), el Jueves 10 de Junio a partir de las 18:30 hs. en la Biblioteca Pública de Brentwood, New York, ubicada en el número 34 de la Segunda Avenida, en Brentwood, se llevará a cabo el Evento Tango, Art and More, que convocará a artistas de distintas diciplinas, tanto de la música, como del canto, la danza, la pintura y la fotografía en una muestra abierta al público, con entrada libre y gratuita.
En esta oportunidad quiero traerles un video de uno de los expositores: IKARUS Cultural Program, un conjunto de artistas plásticos hispanos.
En esta oportunidad quiero traerles un video de uno de los expositores: IKARUS Cultural Program, un conjunto de artistas plásticos hispanos.
martes, 18 de mayo de 2010
UNASUR: REGIONALIZANDO INTERESES PERSONALES
En el sur de nuestro continente los países están tratando, una vez más, de unirse en pos de declamados intereses regionales.
La UNASUR o Unión de Naciones Sudamericanas acaba de elegir como su primer Secretario General, al Dr. Néstor Kirchner, ex presidente de Argentina y esposo de la actual primera mandataria del mismo País.
Es curioso los intentos de los miembros de la Unasur de transformarse en una especie de bloque paralelo a la Unión Europea, cuando existen preacuerdos regionales que vinculan a distintos Estados en bloques más pequeños, y cuando, fundamentalmente, existen graves desacuerdos entre alguno de ellos.
La región ya ha visto nacer, y alguno dicen morir también, el mega acuerdo del ALCA o Área de Libre Comercio de las Américas, una iniciativa promovida desde el gobierno de los Estados Unidos, en busca de acuerdos comerciales, que vistos con justicia, poco iban a beneficiar a largo plazo a las naciones sudamericanas.
También se creó la CAN o Comunidad Andina, un bloque integrado por Colombia, Perú, Bolivia y Ecuador, organismo que a la luz de las diferencias ideológicas que mantiene los actuales gobiernos de Bolivia y Ecuador, con Perú y, fundamentalmente Colombia, tiene pocas posibilidades de supervivencia.
Como contraposición al ALCA nació el ALBA o Alianza Bolivariana para América, una propuesta del Presidente venezolano Hugo Chávez detrás de una estrategia ideológica que encontró eco en los países socialistas más radicalizados del continente: Venezuela, Cuba, como su primer aliado, Nicaragua, Bolivia y Honduras, mas tres islas menores del Caribe (Antigua y Barbuda, Dominica, y San Vicente) y un muy curioso país observador: Vietnam.
En medio de todo esto está el MERCOSUR, o Mercado Común del Sur, una estrategia en principio aduanera entre Argentina, Brasil, Paraguay y Uruguay, Bolivia y Venezuela.
El MERCOSUR ha ido y venido en acuerdos y peleas entre sus miembros que lo han debilitado como alternativa válida, y lo que comenzó pretendiendo transformarse en una copia de Europa, o apenas si mantiene sus acuerdos aduaneros no sin reiteradas contramarchas entre sus dos miembros más grandes: Brasil y Argentina.
En una jugada de proyección, el presidente de Brasil, Lula da Silva promueve la UNASUR, incluyendo en la misma a doce países: Bolivia, Colombia, Ecuador, Perú, Argentina, Brasil, Paraguay, Uruguay, Venezuela, Guyana, Surinam, y Chile.
Obviamente es el proyecto regional de mayor envergadura que, sin embargo, adolece de la unidad de objetivos globales necesarios para que su vida pueda augurarse, aunque sea, un poco más larga que los anteriores acuerdos.
El problema con la UNASUR son los intereses particulares que alguno de sus miembros tienen, comenzando por el flamante Secretario General: Kirchner es un ex presidente, que le entrega el gobierno a su propia esposa, que se postula a y gana una Diputación en el Congreso Nacional, que asume la presidencia del Partido Justicialista que maneja el gobierno y mayoritariamente todos los sindicatos de Argentina, y que asume la Secretaria de la UNASUR (un puesto de dedicación exclusiva según los Estatutos) sin renunciar a ninguno de esos cargos anteriores, en una evidente ambición de concentración de poder en vistas a obtener el máximo apoyo financiero y político para una nueva postulación presidencial en su país una vez que su esposa cumpla con su mandato.
Irónicamente, el proclamado Secretario General por unanimidad, aún no cuenta con el Consenso Parlamentario del Congreso de Argentina (cuerpo deliberativo que él mismo integra como Diputado Nacional) que ratifique su designación como cabeza máxima de ese organismo multilateral.
Es obvio que la jugada política para que Kirchner fuese Secretario General, ha sido casi una imposición obligada hacia los otros países. Cabe preguntarse cómo se le dice que no a la postulación un ex presidente, esposo de la actual presidenta de uno de los países miembros. La negativa de Uruguay a la candidatura de Kirchner, sostenida por el anterior presidente, quedó superada después de la charla amistosa que mantuvo Cristina Fernández de Kirchner con su par uruguayo José Alberto Mujica, luego del fallo de la Corte Internacional de la Haya en relación al conflicto con las pasteras y la contaminación del Rio Uruguay, que favoreció al país oriental, y que contó con la promesa de Argentina de bajar los decibeles de los Asambleístas de Gualeguaychú en los cortes del puente internacional.
Por su lado el presidente venezolano Hugo Chávez quiere constituirse en el referente de una revolución socialista en la región para lo cual no ha temido tratar de comprar con petrodólares y petróleo a distintos gobiernos vecinos, a la vez que mantiene una hipótesis de guerra con la limítrofe Colombia y, eventualmente una posible hipótesis de conflicto con el chileno Sebastián Piñera, antiguo seguidor incondicional de Pinochet y admirador de todo lo que tenga, aunque más no sea, “olor” a Estados Unidos.
Chávez, también agrega un condimento más a esta “ensalada” con dos relaciones, por decir lo menos, peligrosas para toda la región: el dialogo evidente que mantiene con las FARC en Colombia, y las relaciones casi carnales que quiere establecer con el gobierno fundamentalista islámico de Teherán.
El gigante Brasil tiene un presidente que aspira a quedar en el bronce y que ve en organismos multilaterales una posibilidad cierta de perpetuarse en la historia mundial. En tal sentido no le incomoda meterse entremedio del mismísimo Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas, y autoproclamarse como interlocutor válido con el Presidente iraní Mahmoud Ahmadinejad, en medio del conflicto por el desarrollo de tecnología nuclear y las consecuentes sanciones que la ONU le quiere aplicar.
Evo Morales, desde su magistratura en Bolivia, pugna por el cultivo irrestricto de la hoja de coca, alegando ancestrales tradiciones, pero no dejando de ver que en un cultivo legal, el dinero que le entraría a su muy empobrecido país por parte de los carteles de la droga, no seria para nada despreciable. Bolivia no tiene las inmejorables condiciones climatológicas de Colombia para la producción de Coca, pero supliría eso con un cultivo protegido por ley.
El resto de los países integrantes de la UNASUR más parecen “convidados de piedra” que sólo están para apoyar las decisiones de los “grandes”, que miembros activos con propuestas de alcance regional.
Los destinos de la UNASUR pueden ser de grandeza o ruina en la medida que sus más conspicuos integrantes, adhieran o rechacen la posibilidad de un acto de grandeza política y comiencen a mirar su futuro como un futuro de todos, y para todos, y no como un pequeño y mezquino negocio personal.
La UNASUR o Unión de Naciones Sudamericanas acaba de elegir como su primer Secretario General, al Dr. Néstor Kirchner, ex presidente de Argentina y esposo de la actual primera mandataria del mismo País.
Es curioso los intentos de los miembros de la Unasur de transformarse en una especie de bloque paralelo a la Unión Europea, cuando existen preacuerdos regionales que vinculan a distintos Estados en bloques más pequeños, y cuando, fundamentalmente, existen graves desacuerdos entre alguno de ellos.
La región ya ha visto nacer, y alguno dicen morir también, el mega acuerdo del ALCA o Área de Libre Comercio de las Américas, una iniciativa promovida desde el gobierno de los Estados Unidos, en busca de acuerdos comerciales, que vistos con justicia, poco iban a beneficiar a largo plazo a las naciones sudamericanas.
También se creó la CAN o Comunidad Andina, un bloque integrado por Colombia, Perú, Bolivia y Ecuador, organismo que a la luz de las diferencias ideológicas que mantiene los actuales gobiernos de Bolivia y Ecuador, con Perú y, fundamentalmente Colombia, tiene pocas posibilidades de supervivencia.
Como contraposición al ALCA nació el ALBA o Alianza Bolivariana para América, una propuesta del Presidente venezolano Hugo Chávez detrás de una estrategia ideológica que encontró eco en los países socialistas más radicalizados del continente: Venezuela, Cuba, como su primer aliado, Nicaragua, Bolivia y Honduras, mas tres islas menores del Caribe (Antigua y Barbuda, Dominica, y San Vicente) y un muy curioso país observador: Vietnam.
En medio de todo esto está el MERCOSUR, o Mercado Común del Sur, una estrategia en principio aduanera entre Argentina, Brasil, Paraguay y Uruguay, Bolivia y Venezuela.
El MERCOSUR ha ido y venido en acuerdos y peleas entre sus miembros que lo han debilitado como alternativa válida, y lo que comenzó pretendiendo transformarse en una copia de Europa, o apenas si mantiene sus acuerdos aduaneros no sin reiteradas contramarchas entre sus dos miembros más grandes: Brasil y Argentina.
En una jugada de proyección, el presidente de Brasil, Lula da Silva promueve la UNASUR, incluyendo en la misma a doce países: Bolivia, Colombia, Ecuador, Perú, Argentina, Brasil, Paraguay, Uruguay, Venezuela, Guyana, Surinam, y Chile.
Obviamente es el proyecto regional de mayor envergadura que, sin embargo, adolece de la unidad de objetivos globales necesarios para que su vida pueda augurarse, aunque sea, un poco más larga que los anteriores acuerdos.
El problema con la UNASUR son los intereses particulares que alguno de sus miembros tienen, comenzando por el flamante Secretario General: Kirchner es un ex presidente, que le entrega el gobierno a su propia esposa, que se postula a y gana una Diputación en el Congreso Nacional, que asume la presidencia del Partido Justicialista que maneja el gobierno y mayoritariamente todos los sindicatos de Argentina, y que asume la Secretaria de la UNASUR (un puesto de dedicación exclusiva según los Estatutos) sin renunciar a ninguno de esos cargos anteriores, en una evidente ambición de concentración de poder en vistas a obtener el máximo apoyo financiero y político para una nueva postulación presidencial en su país una vez que su esposa cumpla con su mandato.
Irónicamente, el proclamado Secretario General por unanimidad, aún no cuenta con el Consenso Parlamentario del Congreso de Argentina (cuerpo deliberativo que él mismo integra como Diputado Nacional) que ratifique su designación como cabeza máxima de ese organismo multilateral.
Es obvio que la jugada política para que Kirchner fuese Secretario General, ha sido casi una imposición obligada hacia los otros países. Cabe preguntarse cómo se le dice que no a la postulación un ex presidente, esposo de la actual presidenta de uno de los países miembros. La negativa de Uruguay a la candidatura de Kirchner, sostenida por el anterior presidente, quedó superada después de la charla amistosa que mantuvo Cristina Fernández de Kirchner con su par uruguayo José Alberto Mujica, luego del fallo de la Corte Internacional de la Haya en relación al conflicto con las pasteras y la contaminación del Rio Uruguay, que favoreció al país oriental, y que contó con la promesa de Argentina de bajar los decibeles de los Asambleístas de Gualeguaychú en los cortes del puente internacional.
Por su lado el presidente venezolano Hugo Chávez quiere constituirse en el referente de una revolución socialista en la región para lo cual no ha temido tratar de comprar con petrodólares y petróleo a distintos gobiernos vecinos, a la vez que mantiene una hipótesis de guerra con la limítrofe Colombia y, eventualmente una posible hipótesis de conflicto con el chileno Sebastián Piñera, antiguo seguidor incondicional de Pinochet y admirador de todo lo que tenga, aunque más no sea, “olor” a Estados Unidos.
Chávez, también agrega un condimento más a esta “ensalada” con dos relaciones, por decir lo menos, peligrosas para toda la región: el dialogo evidente que mantiene con las FARC en Colombia, y las relaciones casi carnales que quiere establecer con el gobierno fundamentalista islámico de Teherán.
El gigante Brasil tiene un presidente que aspira a quedar en el bronce y que ve en organismos multilaterales una posibilidad cierta de perpetuarse en la historia mundial. En tal sentido no le incomoda meterse entremedio del mismísimo Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas, y autoproclamarse como interlocutor válido con el Presidente iraní Mahmoud Ahmadinejad, en medio del conflicto por el desarrollo de tecnología nuclear y las consecuentes sanciones que la ONU le quiere aplicar.
Evo Morales, desde su magistratura en Bolivia, pugna por el cultivo irrestricto de la hoja de coca, alegando ancestrales tradiciones, pero no dejando de ver que en un cultivo legal, el dinero que le entraría a su muy empobrecido país por parte de los carteles de la droga, no seria para nada despreciable. Bolivia no tiene las inmejorables condiciones climatológicas de Colombia para la producción de Coca, pero supliría eso con un cultivo protegido por ley.
El resto de los países integrantes de la UNASUR más parecen “convidados de piedra” que sólo están para apoyar las decisiones de los “grandes”, que miembros activos con propuestas de alcance regional.
Los destinos de la UNASUR pueden ser de grandeza o ruina en la medida que sus más conspicuos integrantes, adhieran o rechacen la posibilidad de un acto de grandeza política y comiencen a mirar su futuro como un futuro de todos, y para todos, y no como un pequeño y mezquino negocio personal.
domingo, 9 de mayo de 2010
ENTENDIENDO LA CRISIS DE GRECIA
En una muy didáctica exposición, Luis Montes Britos, miembro del Instituto Panamericano de Investigación Social PAISR (Pan American Institute for Social Research) explica los últimos acontecimientos económicos en relación con la caida de las bolsas mundiales arrastradas por la crisis de Grecia.
Disfrutenlo.
Disfrutenlo.
miércoles, 28 de abril de 2010
¿ QUE ES PAIS R ?
Esta explicación elaborada por el Ing. Luis Montes Britos, uno de los miembros fundadores de PAIS R, me parece absolutamente totalizadora y concreta sobre nuestro objetivos.
Con las licencias del caso me he permitido copiar lo que él mismo publicó en su propio Blog.
"Somos un grupo de emigrantes de distintos países que hemos llegado a engrosar el número de inmigrantes en Estados Unidos, nos hemos reunido para darle vida a un organismo que pretende aportar con nuestras experiencias y conocimientos, a colaborar con nuestras opiniones y puntos de vista fundamentados en estudios y análisis consensuados entre el grupo, a mejorar la calidad de vida de los inmigrantes hispanos, planteando y proponiendo soluciones a los problemas comunes de los miembros de las diferentes diásporas. El tema es pasar de la etapa de reaccionar ante hechos, leyes o circunstancias que nos afectan y volvernos como comunidad proactivos, haciendo planteamientos serios sobre los grandes aportes de los inmigrantes en los diferentes campos.
A este Tanque de Pensamiento conformado por profesionales de diferentes disciplinas, provenientes de diferentes países, con ideologías diferentes y con credos religiosos diferentes le hemos denominado PAIS R , Instituto Panamericano para la Investigación Social por sus siglas en inglés, Panamerican Institute for Social Research. Un grupo donde pretendemos que la diversidad es parte de la riqueza misma del Instituto y donde se privilegia la tolerancia y el raciocino al pasionismo, al dogmatismo o a cualquier otro sentimiento.
A partir de ahora, gracias a la tecnología estaremos presentando periódicamente, editoriales conversados con imagen y voz en un espacio de opinión que hemos denominado “Off the Record”, los cuales pretenden aportar a los insumos de discusión para llegar a soluciones de la problemática y de una real y profunda integración de nuestra comunidad hispana en nuestro nuevo lugar de destino."
Con las licencias del caso me he permitido copiar lo que él mismo publicó en su propio Blog.
"Somos un grupo de emigrantes de distintos países que hemos llegado a engrosar el número de inmigrantes en Estados Unidos, nos hemos reunido para darle vida a un organismo que pretende aportar con nuestras experiencias y conocimientos, a colaborar con nuestras opiniones y puntos de vista fundamentados en estudios y análisis consensuados entre el grupo, a mejorar la calidad de vida de los inmigrantes hispanos, planteando y proponiendo soluciones a los problemas comunes de los miembros de las diferentes diásporas. El tema es pasar de la etapa de reaccionar ante hechos, leyes o circunstancias que nos afectan y volvernos como comunidad proactivos, haciendo planteamientos serios sobre los grandes aportes de los inmigrantes en los diferentes campos.
A este Tanque de Pensamiento conformado por profesionales de diferentes disciplinas, provenientes de diferentes países, con ideologías diferentes y con credos religiosos diferentes le hemos denominado PAIS R , Instituto Panamericano para la Investigación Social por sus siglas en inglés, Panamerican Institute for Social Research. Un grupo donde pretendemos que la diversidad es parte de la riqueza misma del Instituto y donde se privilegia la tolerancia y el raciocino al pasionismo, al dogmatismo o a cualquier otro sentimiento.
A partir de ahora, gracias a la tecnología estaremos presentando periódicamente, editoriales conversados con imagen y voz en un espacio de opinión que hemos denominado “Off the Record”, los cuales pretenden aportar a los insumos de discusión para llegar a soluciones de la problemática y de una real y profunda integración de nuestra comunidad hispana en nuestro nuevo lugar de destino."
miércoles, 3 de marzo de 2010
CHISTE GRAFICO
A veces las bromas encierran una cruel imagen de la realidad.
Creo que este en particular refleja bien el sentimiento general que hay en el pueblo de Argentina, que ve cómo cada uno de sus vecinos continentales se ha transformado en un país mejor, más seguro, más coherente y confiable que la propia Argentina.
Creo que este en particular refleja bien el sentimiento general que hay en el pueblo de Argentina, que ve cómo cada uno de sus vecinos continentales se ha transformado en un país mejor, más seguro, más coherente y confiable que la propia Argentina.
lunes, 1 de marzo de 2010
UNA POESIA QUE MUESTRA LO QUE CREO
Para muchos quizás sea esta una poesía un poco distinta, pero en este poema expreso lo que creo: Creo en Dios y creo en la evolución.
También expreso en lo que no creo: No creo en una obra creativa acabada en seis dias (aunque estos días sean tan sólo una alegoría).
Creo fírmemente que la obra se ha de acabar cuando ya nadie más quede por morir.
Para ustedes.
EGOGENESIS
Oscuridad untosa,
del cosmos no creado,
sin espacio,
ni tiempo,
ni limites deseables.
Existo, sólo en la voluntad preexistente,
y sin embargo,
miro a través de mis cuencas,
vacías de formas y substancias,
y observo
la nada hecha todo,
porque todo es sólo nada,
y oigo
el sonido no nacido,
y palpo
el corazón incandescente,
latiendo
en la infinitesimal medida
cósmica cardiaca,
y . . .
explota !
Ha creado
Todo se ha parido,
todo ha comenzado su final,
lo que era ya no es,
nunca más
dejará de haber
un hoy y un ayer,
- del mañana no hay certeza -
pero si un hoy
sin después.
Todo gira
y me deja,
corre,
no camina,
hacia un lugar exacto,
en un tiempo exacto,
buscando cumplir
un trazo inacabado
que me incluye
sólo en la idea arcana
del futuro que no llega.
Sólo jirones de colores
componiendo el telar
de mi destino.
Y hubo una luz,
y un pensamiento.
Día primero.
Mano labriega
que junta materia
de un puzzle sideral,
mientras se enfría
el corazón de fuego
de la infernal urdimbre.
Soles que no lo saben,
semillas calientes
hundidas en el campo fértil
del espacio que ya nació.
Tu convulsión liberta,
tu espasmo materno,
alumbrará a los hijos,
que albergaran a mis hijos,
cuando yo,
que aún no vivo,
ya no esté más.
Y hubo una sombra,
y un dolor.
Día segundo.
Expresión polícroma
del plástico galáctico,
tela negra,
tensa,
infinita
y silenciosa,
donde el berrido gutural
no agita un oído,
porque nada se oye,
porque no está.
Ballet imposible
que miro extasiado,
cúmulos
bailan por mi,
nebulosas,
bailan por mi.
Y hubo una expresión,
y un artista.
Día tercero.
Carrusel gigante,
loco,
incontable,
compuesto por millones de intenciones,
proto hogares
que se construyen
para mi,
para tantos más,
para cuántos más ?.
No veo mi lugar,
lo adivino,
lo presiento,
lo percibo vinculado,
indivisible,
a mi camino,
lo sé girando
en torno al eje
esférico y caliente.
Quiere nacer.
Y hubo una esperanza,
y un sueño.
Día cuarto.
Terrón oscuro,
agitado y nervioso,
vapor y fuego,
aguas calientes
que quieren vivir,
no ya,
tal vez mañana.
Célula activa,
informe
desde la estética,
impecable
y espléndida
por tu destino.
Vulcano y Dante
van perdiendo su vigor.
El vientre acuoso,
de la madre
que era estéril,
alberga una hija,
que ya no es una,
que ahora
es dos.
La vida comenzó.
Y hubo un plan,
y se cumplió.
Día quinto.
Hay un viento fuerte
que agita el árbol,
enorme,
férreo,
casi pétreo
por su final.
Me entremezclo en la madera,
y la tierra,
y lato acompasado
en el músculo titán
del ovíparo primitivo.
Soy todo
en todos,
porque anido
en el espacio volitivo
de aquel que crea,
y recrea,
pensando en mi.
Y hubo un bramido ancestral,
y un cielo, y una flor.
Día sexto.
Un seno de mujer
mana leche por primera vez.
Chispa infinita,
y eterna,
reflejo del Creador.
Pude saberme,
porque te supe,
porque desde siempre estuviste
abrazado a mi,
en la cuna genial,
de aquel que nos pensó.
Cómo puede descansar
ante la obra no acabada ?
Hasta que el último
que ha de nacer
no muera más,
la medianoche del día siete,
no habrá de llegar.
Y hubo un hombre,
y un amor.
Día de hoy.
Daniel Lencinas
También expreso en lo que no creo: No creo en una obra creativa acabada en seis dias (aunque estos días sean tan sólo una alegoría).
Creo fírmemente que la obra se ha de acabar cuando ya nadie más quede por morir.
Para ustedes.
EGOGENESIS
Oscuridad untosa,
del cosmos no creado,
sin espacio,
ni tiempo,
ni limites deseables.
Existo, sólo en la voluntad preexistente,
y sin embargo,
miro a través de mis cuencas,
vacías de formas y substancias,
y observo
la nada hecha todo,
porque todo es sólo nada,
y oigo
el sonido no nacido,
y palpo
el corazón incandescente,
latiendo
en la infinitesimal medida
cósmica cardiaca,
y . . .
explota !
Ha creado
Todo se ha parido,
todo ha comenzado su final,
lo que era ya no es,
nunca más
dejará de haber
un hoy y un ayer,
- del mañana no hay certeza -
pero si un hoy
sin después.
Todo gira
y me deja,
corre,
no camina,
hacia un lugar exacto,
en un tiempo exacto,
buscando cumplir
un trazo inacabado
que me incluye
sólo en la idea arcana
del futuro que no llega.
Sólo jirones de colores
componiendo el telar
de mi destino.
Y hubo una luz,
y un pensamiento.
Día primero.
Mano labriega
que junta materia
de un puzzle sideral,
mientras se enfría
el corazón de fuego
de la infernal urdimbre.
Soles que no lo saben,
semillas calientes
hundidas en el campo fértil
del espacio que ya nació.
Tu convulsión liberta,
tu espasmo materno,
alumbrará a los hijos,
que albergaran a mis hijos,
cuando yo,
que aún no vivo,
ya no esté más.
Y hubo una sombra,
y un dolor.
Día segundo.
Expresión polícroma
del plástico galáctico,
tela negra,
tensa,
infinita
y silenciosa,
donde el berrido gutural
no agita un oído,
porque nada se oye,
porque no está.
Ballet imposible
que miro extasiado,
cúmulos
bailan por mi,
nebulosas,
bailan por mi.
Y hubo una expresión,
y un artista.
Día tercero.
Carrusel gigante,
loco,
incontable,
compuesto por millones de intenciones,
proto hogares
que se construyen
para mi,
para tantos más,
para cuántos más ?.
No veo mi lugar,
lo adivino,
lo presiento,
lo percibo vinculado,
indivisible,
a mi camino,
lo sé girando
en torno al eje
esférico y caliente.
Quiere nacer.
Y hubo una esperanza,
y un sueño.
Día cuarto.
Terrón oscuro,
agitado y nervioso,
vapor y fuego,
aguas calientes
que quieren vivir,
no ya,
tal vez mañana.
Célula activa,
informe
desde la estética,
impecable
y espléndida
por tu destino.
Vulcano y Dante
van perdiendo su vigor.
El vientre acuoso,
de la madre
que era estéril,
alberga una hija,
que ya no es una,
que ahora
es dos.
La vida comenzó.
Y hubo un plan,
y se cumplió.
Día quinto.
Hay un viento fuerte
que agita el árbol,
enorme,
férreo,
casi pétreo
por su final.
Me entremezclo en la madera,
y la tierra,
y lato acompasado
en el músculo titán
del ovíparo primitivo.
Soy todo
en todos,
porque anido
en el espacio volitivo
de aquel que crea,
y recrea,
pensando en mi.
Y hubo un bramido ancestral,
y un cielo, y una flor.
Día sexto.
Un seno de mujer
mana leche por primera vez.
Chispa infinita,
y eterna,
reflejo del Creador.
Pude saberme,
porque te supe,
porque desde siempre estuviste
abrazado a mi,
en la cuna genial,
de aquel que nos pensó.
Cómo puede descansar
ante la obra no acabada ?
Hasta que el último
que ha de nacer
no muera más,
la medianoche del día siete,
no habrá de llegar.
Y hubo un hombre,
y un amor.
Día de hoy.
Daniel Lencinas
lunes, 15 de febrero de 2010
Origen del San Valentín- Lupercales - más carne que romance
He copiado un artículo que puso en Facebook Mónica Fredo, a quien le agradezco su involuntario aporte a este blog, en el que relata una síntesis interesante del origen de la celebración de San Valentín.
Centurias antes de Cristo, se celebraba una festividad a "Lupercus (Cazador de Lobos)" y dicha ceremonia se llamaba "Lupercalia" en el cual se hacian todo tipo de Lujurias sexuales, Orgias etc.
Era una celebración en honor al dios romano Lupercus, el dios de la fertilidad. A mediados de febrero, los antiguos romanos se reunían en una gruta llamada Lupercal. Allí sacrificaban animales en honor de Lupercus y, al terminar, unos jóvenes adornados con la piel de las víctimas, recorrían la ciudad azotando con látigos a las mujeres que se encontraban a su paso, convencidas de que el dios de la fecundidad les concedería así su gracia.También era costumbre poner en una caja los nombres de las chicas adolescentes y los muchachos sacaban en sorteo su compañera sexual del año, al año siguiente se sorteaba otra vez. La historia nos cuenta que Lupercus en Grecia fue conocido por "Pan" y en los Semitas fue "Bal" conocido mejor como "Baal" .El intento de la Iglesia católica de aprovechar un popular rito pagano de la fertilidad para asociarlo a la conmemoración de la muerte a palos y posterior decapitación de uno de sus mártires, es el origen de esta festividad de los enamorados. Ya en el siglo IV a.C. los romanos practicaban un rito anual de iniciación en honor del dios Lupercus. Se metían los nombres de muchachas adolescentes en una caja y los jóvenes los extraían al azar. De este modo, a cada uno de ellos se le asignaba una compañera para su mutua diversión y placer (a menudo sexual) durante todo un año, finalizado el cual se organizaba otro sorteo. Dispuestos a poner fin a esta práctica, que contaba 800 años de antigüedad, los primeros Padres de la Iglesia buscaron un santo patrono de los “enamorados” para reemplazar al dios Lupercus, y hallaron un buen candidato en Valentín, un obispo que habla sido martirizado unos doscientos años antes.
En Roma, en el año 270 d.C., Valentín había enfurecido al demente emperador Claudio II, autor de un edicto que prohibía el matrimonio. Claudio opinaba que los hombres casados eran malos soldados, puesto que les costaba demasiado abandonar a sus familias para ir a guerrear. El Imperio necesitaba soldados, y por tanto Claudio, que jamás temió la impopularidad, abolió el matrimonio.
Valentín, obispo de Interamna, invitó a los enamorados jóvenes a acudir a él en secreto para unirlos en el sacramento del matrimonio. Claudio tuvo noticia de este “amigo de los enamorados” y ordenó al obispo que se presentara en su palacio. El emperador, impresionado por la dignidad y las convicciones del joven obispo, trató de convertirle a la religión de los dioses romanos, para salvarle de una ejecución que de otro modo tenía asegurada, pero Valentín se negó a renunciar al cristianismo e, imprudentemente, trató de convertir ai emperador. El 24 de febrero del año 270, Valentín fue apaleado, lapidado y, finalmente, decapitado.
Dice también la historia que mientras Valentín se encontraba en la cárcel, esperando la ejecución, se enamoró de la hija ciega de su carcelero Asterius, y que gracias a su fe inquebrantable le devolvió milagrosamente la vista. Después firmó un mensaje de despedida para ella, que finalizaba con tas palabras “De tu Valentín”.
Desde el punto de vista de la Iglesia, Valentín parecía el candidato ideal para usurpar la popularidad de Lupercus, y por tanto, en el año 496, el severo papa Gelasio proscribió las lupercales de mediados de febrero, pero tuvo la astucia de conservar la lotería, puesto que conocía la afición de los romanos a los juegos de azar. Ahora, en las cajas que antes contenían los nombres de mujeres solteras y disponibles, se introdujeron nombres de santos. Tanto hombres como mujeres sacaban los papeles, y se esperaba de ellos que durante el año emularan la vida del santo cuyo nombre habían extraído. Se trataba, desde luego, de un juego diferente, con distintos incentivos, y esperar una mujer y sacar un santo debió de decepcionar a muchos jóvenes romanos. El supervisor espiritual y santo patrono de toda esta actividad era Valentín. De mala gana y con el transcurso del tiempo, cada vez más romanos olvidaron su festividad pagana y la sustituyeron por el día festivo de la Iglesia.
Centurias antes de Cristo, se celebraba una festividad a "Lupercus (Cazador de Lobos)" y dicha ceremonia se llamaba "Lupercalia" en el cual se hacian todo tipo de Lujurias sexuales, Orgias etc.
Era una celebración en honor al dios romano Lupercus, el dios de la fertilidad. A mediados de febrero, los antiguos romanos se reunían en una gruta llamada Lupercal. Allí sacrificaban animales en honor de Lupercus y, al terminar, unos jóvenes adornados con la piel de las víctimas, recorrían la ciudad azotando con látigos a las mujeres que se encontraban a su paso, convencidas de que el dios de la fecundidad les concedería así su gracia.También era costumbre poner en una caja los nombres de las chicas adolescentes y los muchachos sacaban en sorteo su compañera sexual del año, al año siguiente se sorteaba otra vez. La historia nos cuenta que Lupercus en Grecia fue conocido por "Pan" y en los Semitas fue "Bal" conocido mejor como "Baal" .El intento de la Iglesia católica de aprovechar un popular rito pagano de la fertilidad para asociarlo a la conmemoración de la muerte a palos y posterior decapitación de uno de sus mártires, es el origen de esta festividad de los enamorados. Ya en el siglo IV a.C. los romanos practicaban un rito anual de iniciación en honor del dios Lupercus. Se metían los nombres de muchachas adolescentes en una caja y los jóvenes los extraían al azar. De este modo, a cada uno de ellos se le asignaba una compañera para su mutua diversión y placer (a menudo sexual) durante todo un año, finalizado el cual se organizaba otro sorteo. Dispuestos a poner fin a esta práctica, que contaba 800 años de antigüedad, los primeros Padres de la Iglesia buscaron un santo patrono de los “enamorados” para reemplazar al dios Lupercus, y hallaron un buen candidato en Valentín, un obispo que habla sido martirizado unos doscientos años antes.
En Roma, en el año 270 d.C., Valentín había enfurecido al demente emperador Claudio II, autor de un edicto que prohibía el matrimonio. Claudio opinaba que los hombres casados eran malos soldados, puesto que les costaba demasiado abandonar a sus familias para ir a guerrear. El Imperio necesitaba soldados, y por tanto Claudio, que jamás temió la impopularidad, abolió el matrimonio.
Valentín, obispo de Interamna, invitó a los enamorados jóvenes a acudir a él en secreto para unirlos en el sacramento del matrimonio. Claudio tuvo noticia de este “amigo de los enamorados” y ordenó al obispo que se presentara en su palacio. El emperador, impresionado por la dignidad y las convicciones del joven obispo, trató de convertirle a la religión de los dioses romanos, para salvarle de una ejecución que de otro modo tenía asegurada, pero Valentín se negó a renunciar al cristianismo e, imprudentemente, trató de convertir ai emperador. El 24 de febrero del año 270, Valentín fue apaleado, lapidado y, finalmente, decapitado.
Dice también la historia que mientras Valentín se encontraba en la cárcel, esperando la ejecución, se enamoró de la hija ciega de su carcelero Asterius, y que gracias a su fe inquebrantable le devolvió milagrosamente la vista. Después firmó un mensaje de despedida para ella, que finalizaba con tas palabras “De tu Valentín”.
Desde el punto de vista de la Iglesia, Valentín parecía el candidato ideal para usurpar la popularidad de Lupercus, y por tanto, en el año 496, el severo papa Gelasio proscribió las lupercales de mediados de febrero, pero tuvo la astucia de conservar la lotería, puesto que conocía la afición de los romanos a los juegos de azar. Ahora, en las cajas que antes contenían los nombres de mujeres solteras y disponibles, se introdujeron nombres de santos. Tanto hombres como mujeres sacaban los papeles, y se esperaba de ellos que durante el año emularan la vida del santo cuyo nombre habían extraído. Se trataba, desde luego, de un juego diferente, con distintos incentivos, y esperar una mujer y sacar un santo debió de decepcionar a muchos jóvenes romanos. El supervisor espiritual y santo patrono de toda esta actividad era Valentín. De mala gana y con el transcurso del tiempo, cada vez más romanos olvidaron su festividad pagana y la sustituyeron por el día festivo de la Iglesia.
martes, 9 de febrero de 2010
UN ESCRITO PARA SAN VALENTIN
Esta es una carta con la que participé en un concurso literario de Pamplona en el 2005, y aunque no saqué el primer premio la verdad es que no quedó mal ranqueada.
El concurso era justamente "Cartas de Amor para San Valentín".
Fue un buen divertimento literario ponerse en la piel y los zapatos de una mujer y pensar cómo puede llegar a sentir el amor.
No obstante creo que a todos los hombres nos haría bien, de vez en cuando, pensar en este tipo de proyección; estoy convencido que nos haría más sensibles y sabríamos comprender más y mejor los sentimientos de nuestras esposas, novias, amantes, o amigas.
Buenos Aires, 14 de febrero de 2007
Seguramente estarás extrañado al recibir una carta mia. A veces, a algunas personas se nos niegan cosas que para cualquier otro ser humano forma parte de lo cotidiano, de lo normal.
Hoy es un día especial, hoy es aquel preciso día en que todo el mundo celebra lo que yo, por necesidad y costumbre, todos los días vendo.
Me doy cuenta que no sé cómo llamarte. ¿ De verdad tu nombre es Roberto ? o es tan sólo el nombre que conmigo utilizas ? No importa. Creo que de todas formas es hora de comenzar a desnudarnos, no como lo hacemos cuando vienes a mí, sino de una forma más completa y honesta. Es hora de desnudar el alma.
No me llamo Marlene, mi nombre es Rocio. Esa soy yo, ese es mi nombre verdadero. No sé si sea importante o no, pero mi apellido es Manriquez; y nací hacen 32 años, acá mismo, en Buenos Aires.
Yo no sé escribir muy bien. No pude estudiar mucho. Yo creo que uno es lo que va a ser, ya desde chiquito.
El que va a ser doctor es inteligente desde que nace, y la que va a ser puta, como yo, carga con sus limitaciones desde la misma cuna.
No creas que escribo para llorar mis penas. Te escribo para declararte un amor a destiempo.
Comenzastes como un cliente más, y te transformaste despacito en alguien especial.
Yo no tuve muchas cosas especiales en mi vida. Creo que lo más especial fue una bicicleta que me regaló mi abuela; era una bicicleta como cualquier otra, pero tenía un brillo distinto en su pintura ( o eso creía yo ) que la hacia única. Ese es el brillo que yo comencé a ver cada vez que me buscabas. Qué estupida, no se me ocurre otra cosa que decir que me enamoré de tu brillo de bicicleta.
Disculpa la letra, además de tener poco estudio me tiembla la mano al escribirte esta carta.
Me duele mi corazón y me duele la vida de mierda que me separa para siempre de mi "brillo de bicicleta".
Estoy enferma, sabes.
No te asustes, no te escribo para decirte que también lo estás. Yo te cuidé aún antes de sospecharlo, por las dudas, por si acaso.
Las mujeres como yo siempre estamos expuestas a que algún tipo no se quiera cuidar y nos obligue, a veces a los golpes, a estar con él sin protección.
Estoy enferma. Tengo Sida, maldición, tengo Sida.
Y no me asusta tanto morirme, como me duele no volver a verte.
Ojalá mi vida fuera otra. ¿ Por qué no te conocí en el barrio, en una fiesta, o en el cine?
Es irónico, que todo el amor que siento deba derramarse en un papel y no en tus labios, que el borde de mi mano roce una hoja de carta y no tu cabello al abrazarte.
Estoy apretando el lápiz como si al hacerlo pudiera retenerte y a un tiempo impedir que se me escape la vida.
Me duele este amor en cada célula viva de mi cuerpo; ese cuerpo que pronto dejará de ser un conjunto de células vivas para ser tan sólo un recuerdo vivo, tal vez, nada más que en tu memoria.
Recordarás a la puta que te amó, pero que lo hizo de una manera tan pura y tierna, que todo el lodo que la rodeaba jamás ensució su corazón, ni mancilló tu brillo de bicicleta.
Un día que te ví en la ciudad, te seguí hasta el lugar donde trabajas. Por eso esta carta la dejaré allí; y le diré a la recepcionista que te la entregue. No puedo decir tu nombre porque no sé si es verdadero, pero te describiré sin explicar quién soy ni de dónde te conocí.
No me busques, si es que quieres hacerlo, porque me voy, no sé dónde, pero lejos.
Es gracioso, pero se me acaba de ocurrir que es mejor que me vaya yendo de a poco asi no me duele tanto cuando tenga que irme del todo.
Voy a irme tan lejos como pueda, a algún pueblo donde hayan menos autos y más bicicletas.
Quiero pedirte que no sigas buscando el amor en las que son como yo. Tengo miedo que te enfermes.
Creo que también te lo pido porque siento que me estarías engañando.
Ya te lo dije, soy medio bruta, y de tan bruta te amo como a un esposo.
¿ Existe Dios ? Espero que sí, para que perdone mi vida y me reciba del otro lado, muy pronto cuando me vaya. También para que te cuide.
He dado muchos besos en mi vida, sin embargo es este que ahora no te puedo dar, el único que en verdad estoy dando.
Te amaré por siempre.
Rocio.
El concurso era justamente "Cartas de Amor para San Valentín".
Fue un buen divertimento literario ponerse en la piel y los zapatos de una mujer y pensar cómo puede llegar a sentir el amor.
No obstante creo que a todos los hombres nos haría bien, de vez en cuando, pensar en este tipo de proyección; estoy convencido que nos haría más sensibles y sabríamos comprender más y mejor los sentimientos de nuestras esposas, novias, amantes, o amigas.
Buenos Aires, 14 de febrero de 2007
Seguramente estarás extrañado al recibir una carta mia. A veces, a algunas personas se nos niegan cosas que para cualquier otro ser humano forma parte de lo cotidiano, de lo normal.
Hoy es un día especial, hoy es aquel preciso día en que todo el mundo celebra lo que yo, por necesidad y costumbre, todos los días vendo.
Me doy cuenta que no sé cómo llamarte. ¿ De verdad tu nombre es Roberto ? o es tan sólo el nombre que conmigo utilizas ? No importa. Creo que de todas formas es hora de comenzar a desnudarnos, no como lo hacemos cuando vienes a mí, sino de una forma más completa y honesta. Es hora de desnudar el alma.
No me llamo Marlene, mi nombre es Rocio. Esa soy yo, ese es mi nombre verdadero. No sé si sea importante o no, pero mi apellido es Manriquez; y nací hacen 32 años, acá mismo, en Buenos Aires.
Yo no sé escribir muy bien. No pude estudiar mucho. Yo creo que uno es lo que va a ser, ya desde chiquito.
El que va a ser doctor es inteligente desde que nace, y la que va a ser puta, como yo, carga con sus limitaciones desde la misma cuna.
No creas que escribo para llorar mis penas. Te escribo para declararte un amor a destiempo.
Comenzastes como un cliente más, y te transformaste despacito en alguien especial.
Yo no tuve muchas cosas especiales en mi vida. Creo que lo más especial fue una bicicleta que me regaló mi abuela; era una bicicleta como cualquier otra, pero tenía un brillo distinto en su pintura ( o eso creía yo ) que la hacia única. Ese es el brillo que yo comencé a ver cada vez que me buscabas. Qué estupida, no se me ocurre otra cosa que decir que me enamoré de tu brillo de bicicleta.
Disculpa la letra, además de tener poco estudio me tiembla la mano al escribirte esta carta.
Me duele mi corazón y me duele la vida de mierda que me separa para siempre de mi "brillo de bicicleta".
Estoy enferma, sabes.
No te asustes, no te escribo para decirte que también lo estás. Yo te cuidé aún antes de sospecharlo, por las dudas, por si acaso.
Las mujeres como yo siempre estamos expuestas a que algún tipo no se quiera cuidar y nos obligue, a veces a los golpes, a estar con él sin protección.
Estoy enferma. Tengo Sida, maldición, tengo Sida.
Y no me asusta tanto morirme, como me duele no volver a verte.
Ojalá mi vida fuera otra. ¿ Por qué no te conocí en el barrio, en una fiesta, o en el cine?
Es irónico, que todo el amor que siento deba derramarse en un papel y no en tus labios, que el borde de mi mano roce una hoja de carta y no tu cabello al abrazarte.
Estoy apretando el lápiz como si al hacerlo pudiera retenerte y a un tiempo impedir que se me escape la vida.
Me duele este amor en cada célula viva de mi cuerpo; ese cuerpo que pronto dejará de ser un conjunto de células vivas para ser tan sólo un recuerdo vivo, tal vez, nada más que en tu memoria.
Recordarás a la puta que te amó, pero que lo hizo de una manera tan pura y tierna, que todo el lodo que la rodeaba jamás ensució su corazón, ni mancilló tu brillo de bicicleta.
Un día que te ví en la ciudad, te seguí hasta el lugar donde trabajas. Por eso esta carta la dejaré allí; y le diré a la recepcionista que te la entregue. No puedo decir tu nombre porque no sé si es verdadero, pero te describiré sin explicar quién soy ni de dónde te conocí.
No me busques, si es que quieres hacerlo, porque me voy, no sé dónde, pero lejos.
Es gracioso, pero se me acaba de ocurrir que es mejor que me vaya yendo de a poco asi no me duele tanto cuando tenga que irme del todo.
Voy a irme tan lejos como pueda, a algún pueblo donde hayan menos autos y más bicicletas.
Quiero pedirte que no sigas buscando el amor en las que son como yo. Tengo miedo que te enfermes.
Creo que también te lo pido porque siento que me estarías engañando.
Ya te lo dije, soy medio bruta, y de tan bruta te amo como a un esposo.
¿ Existe Dios ? Espero que sí, para que perdone mi vida y me reciba del otro lado, muy pronto cuando me vaya. También para que te cuide.
He dado muchos besos en mi vida, sin embargo es este que ahora no te puedo dar, el único que en verdad estoy dando.
Te amaré por siempre.
Rocio.
miércoles, 3 de febrero de 2010
MI LIBRO DE LOS PAPAS A PERON
Me complace después de varios años de escrito, subir a la red el archivo en PDF de mi último libro publicado.
Tan sólo con hacer click sobre el título del mismo que esta debajo de estas líneas, los llevara a una página donde podrán leer todo el contenido de ese humilde trabajo literario.
DE LOS PAPAS A PERON
Tan sólo con hacer click sobre el título del mismo que esta debajo de estas líneas, los llevara a una página donde podrán leer todo el contenido de ese humilde trabajo literario.
DE LOS PAPAS A PERON
martes, 2 de febrero de 2010
UN CUENTO QUE ESCRIBI HACE ALGUNOS AÑOS
El Horno de Barro
Daniel Walter Lencinas
La casa, cómo decirlo, era igual a todas las casas de campo que había por la zona de El Algarrobal, en el área labriega de Mendoza. Edificada con gruesos ladrillos de barro secados al sol, en el estilo de las “viviendas chorizo” tenía en un extremo de la misma, la cocina - que por las dimensiones podría haber sido la vivienda entera -, y en donde el piso con entablonado de madera de esa habitación, contrastaba con las baldosas calcáreas del resto de la morada.
Pegado a la cocina estaba el baño (grande para no desentonar con el conjunto), frente a él la galería cerrada con mamparos vidriados, y a lo largo de ella las distintas habitaciones de la casa: el comedor principal que rara vez se usaba, y los dormitorios de los integrantes de la familia.
En la galería, y aprovechando el sol que desde el Norte se filtraba por las ventanas, estaba una mesa con sillas y algunos sillones que ofrecían en invierno la bondad de las siestas entibiadas por los débiles rayos.
Un enorme brasero hecho de grueso acero, completaba el cuadro típico del interior de la casa en los meses fríos.
En el dormitorio de los dueños de casa, una pareja de italianos que promediaban los cincuenta años de vida - y que hacía más de treinta descendieron de un barco que los trajo desde la Itálica península hasta las tierras gauchas – estaba, colgado de la pared en posición vertical y a un costado de la cama, un viejo fusil Winchester calibre 44-40 que su dueño atesoraba como recuerdo y defensa.
José, que así se llamaba aquel viejo siciliano, sentía especial afecto por el arma e igual temor de que su nieto, con la fascinación propia que un niño de 9 años tiene por ese tipo de objetos, la disparara accidentalmente.
Un vecino, a quien conoció en el barco que lo alejó de la tierra que lo vio nacer, le había regalado la semana anterior una caja de balas para su tan preciado fusil. Cada bala era tan larga y gruesa como el dedo índice de un hombre adulto, y las cincuenta unidades que contenía el estuche de cartón, anticipaban con su peso el peligro que encerraban.
La casa de José, que él construyó desde la hechura misma de los adobes, estaba enclavada en un terreno de ocho hectáreas donde tenía los viñedos y las hortalizas que con esfuerzo y trabajo cultivaba durante el año.
Por fuera, la casa ofrecía una apacible imagen; las flores de glicinas que se trepaban por la estructura de madera suspendida a lo largo de las ventanas de la galería, apantallaban en verano los rigores del calor; un poco más allá se levantaba el gallinero, que con una nutrida población de “ponedoras”, era el orgullo de María, la esposa del italiano.
Inmediatamente al lado de los corrales de las aves se encontraba el horno. Rígida cáscara semiesférica marrón de barro, cual Iglú del desierto, que guardaba en su interior las promesas de jugosas empanadas, cerdos adobados con aliño, panes caseros y tortas con chicharrones que después comerían por la tarde, calentadas a la orilla de las ascuas del brasero.
Ese mes en particular el horno no sólo guardaría aquellas promesas culinarias, sino también el regalo del vecino: la caja de proyectiles del Winchester, que en un momento de magnífico desatino, José decidió esconder en el borde interior de la boca del horno para salvaguardar a su nieto de tan peligroso juguete.
Si esconder tamaña cantidad de pólvora y plomo dentro del horno de barro era de por sí una locura, ni que decir del hecho de olvidar comentárselo a su esposa, usual encargada de calentar el horno para la cocción de los panes para la semana.
María, que había amasado una cantidad importante de harina, permitió que se levantara gracias a la levadura que incorporó, y cuando la masa estuvo lista para comenzar a hacer los panes, salió al patio con los brazos aún un poco salpicados de blanco, y tomando las ramas de la última poda y algunas leñas más, se decidió a calentar el horno.
Primero arrugó unas pocas hojas de periódico que ubicó casi en el centro de la circunferencia que formaba la base del horno, sobre esos papeles colocó las ramas y hojarascas secas por el tiempo, dispuestas a arder intensamente no bien las lenguas del fuego comenzaran a acariciarlas; encima puso los troncos más gruesos y, fuego en mano, encendió la pequeña hoguera.
Merced a tener los hornos de barro un orificio en su parte superior, que toda la gente llama tronera, muy útil a la hora de crear la corriente de aire necesaria para que el fuego arda mejor, las llamas pronto aparecieron en la artesanal pira.
María observaba el fuego sin saber que a escasos centímetros de la hoguera, y de su propia cara, se encontraba la caja asesina conteniendo los cincuenta proyectiles.
El horno comenzó a calentarse. María miró por última vez su infiernillo y se dispuso a ingresar nuevamente a la casa para terminar la tarea de armar los panes y los panecillos con chicharrones. Había recorrido unos pocos pasos cuando la guerra se le vino encima.
Sin otro uniforme que su propia pollera, zapatillas de lona, los calcetines tres cuartos de algodón de su marido, suéter color rosa, y una capa de lana que ella misma tejió a dos agujas y que apenas le cubría la mitad de la espalda, oyó los primeros disparos sin saber exactamente qué estaba sucediendo en su apacible horneada.
Que sonara la primera detonación, que saltara un pedazo inmenso de barro de la pared del horno, y que la primera víctima gallinácea sucumbiera despanzurrada por la metralla fue una sola cosa.
María, atrincherándose detrás del tractor que estaba estacionado en las cercanías del horno, eje del conflicto bélico, rogaba por un casco militar que al menos le diese protección y que de todas formas le habría conferido cierto aire de combatiente que en ese momento no tenía.
A medida que el horno perdía su estructura, las gallinas perdían la vida, y el techo metálico del gallinero alivianaba su peso cada vez con más agujeros. Las pobres aves cacareaban corriendo enloquecidas y realizando cortos vuelos, muchos de los cuales le dieron a la emplumada protagonista el honor de morir en singular combate aéreo.
La guerra no duró demasiado, apenas unos cinco minutos de haber comenzado ya había terminado; sin embargo su balance fue terrible. Catorce aves, entre gallos y gallinas, habían regado con su sangre y sus plumas el campo de la desigual batalla. María presa de la histeria quedó desmayada apoyada en la rueda mayor de un tractor que lucía en su pintura las condecoraciones blanquecinas donde impactaron las balas. José aprendió de repente que la pólvora y el fuego nunca se llevaron bien. Mientras que el horno con su estructura gótica recién estrenada, comenzaba a rendir mudo recuerdo al fragor de las municiones de tan inusitada horneada.
F I N
Daniel Walter Lencinas
La casa, cómo decirlo, era igual a todas las casas de campo que había por la zona de El Algarrobal, en el área labriega de Mendoza. Edificada con gruesos ladrillos de barro secados al sol, en el estilo de las “viviendas chorizo” tenía en un extremo de la misma, la cocina - que por las dimensiones podría haber sido la vivienda entera -, y en donde el piso con entablonado de madera de esa habitación, contrastaba con las baldosas calcáreas del resto de la morada.
Pegado a la cocina estaba el baño (grande para no desentonar con el conjunto), frente a él la galería cerrada con mamparos vidriados, y a lo largo de ella las distintas habitaciones de la casa: el comedor principal que rara vez se usaba, y los dormitorios de los integrantes de la familia.
En la galería, y aprovechando el sol que desde el Norte se filtraba por las ventanas, estaba una mesa con sillas y algunos sillones que ofrecían en invierno la bondad de las siestas entibiadas por los débiles rayos.
Un enorme brasero hecho de grueso acero, completaba el cuadro típico del interior de la casa en los meses fríos.
En el dormitorio de los dueños de casa, una pareja de italianos que promediaban los cincuenta años de vida - y que hacía más de treinta descendieron de un barco que los trajo desde la Itálica península hasta las tierras gauchas – estaba, colgado de la pared en posición vertical y a un costado de la cama, un viejo fusil Winchester calibre 44-40 que su dueño atesoraba como recuerdo y defensa.
José, que así se llamaba aquel viejo siciliano, sentía especial afecto por el arma e igual temor de que su nieto, con la fascinación propia que un niño de 9 años tiene por ese tipo de objetos, la disparara accidentalmente.
Un vecino, a quien conoció en el barco que lo alejó de la tierra que lo vio nacer, le había regalado la semana anterior una caja de balas para su tan preciado fusil. Cada bala era tan larga y gruesa como el dedo índice de un hombre adulto, y las cincuenta unidades que contenía el estuche de cartón, anticipaban con su peso el peligro que encerraban.
La casa de José, que él construyó desde la hechura misma de los adobes, estaba enclavada en un terreno de ocho hectáreas donde tenía los viñedos y las hortalizas que con esfuerzo y trabajo cultivaba durante el año.
Por fuera, la casa ofrecía una apacible imagen; las flores de glicinas que se trepaban por la estructura de madera suspendida a lo largo de las ventanas de la galería, apantallaban en verano los rigores del calor; un poco más allá se levantaba el gallinero, que con una nutrida población de “ponedoras”, era el orgullo de María, la esposa del italiano.
Inmediatamente al lado de los corrales de las aves se encontraba el horno. Rígida cáscara semiesférica marrón de barro, cual Iglú del desierto, que guardaba en su interior las promesas de jugosas empanadas, cerdos adobados con aliño, panes caseros y tortas con chicharrones que después comerían por la tarde, calentadas a la orilla de las ascuas del brasero.
Ese mes en particular el horno no sólo guardaría aquellas promesas culinarias, sino también el regalo del vecino: la caja de proyectiles del Winchester, que en un momento de magnífico desatino, José decidió esconder en el borde interior de la boca del horno para salvaguardar a su nieto de tan peligroso juguete.
Si esconder tamaña cantidad de pólvora y plomo dentro del horno de barro era de por sí una locura, ni que decir del hecho de olvidar comentárselo a su esposa, usual encargada de calentar el horno para la cocción de los panes para la semana.
María, que había amasado una cantidad importante de harina, permitió que se levantara gracias a la levadura que incorporó, y cuando la masa estuvo lista para comenzar a hacer los panes, salió al patio con los brazos aún un poco salpicados de blanco, y tomando las ramas de la última poda y algunas leñas más, se decidió a calentar el horno.
Primero arrugó unas pocas hojas de periódico que ubicó casi en el centro de la circunferencia que formaba la base del horno, sobre esos papeles colocó las ramas y hojarascas secas por el tiempo, dispuestas a arder intensamente no bien las lenguas del fuego comenzaran a acariciarlas; encima puso los troncos más gruesos y, fuego en mano, encendió la pequeña hoguera.
Merced a tener los hornos de barro un orificio en su parte superior, que toda la gente llama tronera, muy útil a la hora de crear la corriente de aire necesaria para que el fuego arda mejor, las llamas pronto aparecieron en la artesanal pira.
María observaba el fuego sin saber que a escasos centímetros de la hoguera, y de su propia cara, se encontraba la caja asesina conteniendo los cincuenta proyectiles.
El horno comenzó a calentarse. María miró por última vez su infiernillo y se dispuso a ingresar nuevamente a la casa para terminar la tarea de armar los panes y los panecillos con chicharrones. Había recorrido unos pocos pasos cuando la guerra se le vino encima.
Sin otro uniforme que su propia pollera, zapatillas de lona, los calcetines tres cuartos de algodón de su marido, suéter color rosa, y una capa de lana que ella misma tejió a dos agujas y que apenas le cubría la mitad de la espalda, oyó los primeros disparos sin saber exactamente qué estaba sucediendo en su apacible horneada.
Que sonara la primera detonación, que saltara un pedazo inmenso de barro de la pared del horno, y que la primera víctima gallinácea sucumbiera despanzurrada por la metralla fue una sola cosa.
María, atrincherándose detrás del tractor que estaba estacionado en las cercanías del horno, eje del conflicto bélico, rogaba por un casco militar que al menos le diese protección y que de todas formas le habría conferido cierto aire de combatiente que en ese momento no tenía.
A medida que el horno perdía su estructura, las gallinas perdían la vida, y el techo metálico del gallinero alivianaba su peso cada vez con más agujeros. Las pobres aves cacareaban corriendo enloquecidas y realizando cortos vuelos, muchos de los cuales le dieron a la emplumada protagonista el honor de morir en singular combate aéreo.
La guerra no duró demasiado, apenas unos cinco minutos de haber comenzado ya había terminado; sin embargo su balance fue terrible. Catorce aves, entre gallos y gallinas, habían regado con su sangre y sus plumas el campo de la desigual batalla. María presa de la histeria quedó desmayada apoyada en la rueda mayor de un tractor que lucía en su pintura las condecoraciones blanquecinas donde impactaron las balas. José aprendió de repente que la pólvora y el fuego nunca se llevaron bien. Mientras que el horno con su estructura gótica recién estrenada, comenzaba a rendir mudo recuerdo al fragor de las municiones de tan inusitada horneada.
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